Noir
Gluant
Mouvant
Pestilentiel
Des cris
Des hurlements
Des râles
Au milieu des monstres, des morts
L'armée s'avance
La porte se referme, disparaît...
Il s'avance,
Encore,
Et encore,
Et encore,
Et enfin,
Plus qu'un pas, le plus difficile,
Et il y est, au Centre.
Une carte vierge à la main,
Il peint,
Frénétiquement.
Car il n'a pas le temps.
Car il n'a plus le temps.
Car Elle peut venir, maintenant...
Et pourtant, malgré ça, Dworkin rit...